南方的秋天，若单看叶子的颜色，青翠欲滴，以及生猛地挂在老树皮上，风吹来也不见得几片叶子肯掉在地上，你或许是要被这秋给蛊惑了。
当然，夏天的暑气是渐渐地不在了，秋天坐在湖边的板凳上，和小学课本里描绘的“秋凉“二字，倒是有几分样子接近了的。
阳光不再像以前那样咄咄逼人，没有那么地招人厌烦，透过云层缓缓地来到数千米以下的林间；她轻轻地微抿两口清泉，趟过南方的水草、鹅卵石，在庙宇的钟声前穿上朦胧的树影婚纱，和着几声清脆的鸟音，扑倒在路人的脸上，落下几组青春的唇痕。
而若是要在清早去趟公园，折上天气比较好的时候，便会乐在其中，成为一员:台阶上的花草挨个地晃动脑袋嬉笑，似乎要说点什么；几只白鹭在低水洼的地方觅食，在远处便像纤细的竹筷子撑着童年的白色棉花糖，当然还有她们嘴里被凝望着的宿命，像是爱情里的一趟救赎；再走远点，便能瞧见桥下的荷花两腮还挂着昨晚的露珠，柔光微微一照，水岸上的影子解开了腰带，荡着泛起的涟漪消散而去。
而季节转秋，总避免不了要下几场雨，像唤醒一座城市，风声、雨声的远道而来，多少解释总需要点时间。
秋雨是断断续续的，这个久居世间的雨神，总是把下雨这件小事分几个章节讲完，比如一天到晚总在折腾，一会抑扬顿挫地讲课，一会撒下讲义便不见踪影了。秋雨，这个怪老头怕是糟脾气也是耳背的缘故，有人在下雨的天气里躺在沙发上午休，嘭得一道光便把人从梦乡吓得踉跄跑了，然而雨总下不久:总是认真地开始，草率地结束。
然而秋雨并不总是不好的，比如水乃万物之源，雨便从这里补充了自己的角色，草本植物欢呼雀跃，准备过冬的动物蛰伏其间，等待雨后的故事，殷实自己建立起来的粮仓。
一旦雨下起来，墙角上的惆怅印迹滴答滴答地被打印出来，而江南的文人看到这一切，又是得兴叹一天了。
他们恨雨下到人间的惆怅，而又诱惑雨来到他们的伏案上，成为几只被饲养的小鸟，听他们的三重奏，或悲或凉，或假或真；水墨画里摇曳着半山秋色，半山料他们也走不出去，便只好在这浮现的雨声里，听到自己孱弱的哭泣，被写成一个无畏的战士，似乎要从文字的牢笼里走出来，又要丢给其他人生冷的镣铐；我不知道他们要到哪里去才属于真正的胜利，只觉得他们和我一样孤独，总在迎合逃亡。
秋天不回来了，是因为生命里倔强的颜色还没褪去，我不必在意何时何地地失去本体的牵挂。而秋天又回来了，那大概是后面枯燥无味的冬天，需要跨越秋天才算上完成了某种仪式感。
我爱这片不像样的秋，像曾经青春里有过的无知年少，舒展一张秋的叶子，年轻的脉络清晰可见，这足以证明我为自己的疯狂而自由地存活到今。
而我，也为人生秋天里的困惑，静悄悄地坐在室内。亮着一盏蜡黄的灯，透过干净的玻璃窗，听小院里的雨声滴答作响，端正几分降落到人间的秋意，交出人生的答卷。